Я, как дерево рос,
Молодыми ветвями, цепляясь за небо.
Неокрепшими, тонкими,
Что ломались порой, оставаясь сучками.
Всё же рос я
И натянутой кожей коры огрубевшей.
С хрустом к солнцу,
Протянув свои руки насытиться светом.
Среди хаоса бурь,
Беспощадно и больно ломая под корень,
Лес валился со стоном,
Но ветки цеплялись за небо листьями слёз.
Меня гнуло к земле,
И шатался безумцем направо, налево.
Обжигаясь огнём,
Сжигая до пепла остатки щепы и опилок.
Жить, как дерево вверх,
А не плесенью лапы тянуть к горизонту.
Если палкой в огонь,
То углём становясь, разжигающим печи.
В моём дереве жизни
Есть истина та, что радует смыслом:
Если ты не упал,
Но сгорел. Согрей теплотой своих близких.
Только корень, цепляясь за землю,
Напомнит о прахе,
И о страхе,
Если дерево жизни было бесплодно.
